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O meu berço é D'ouro!

O Porto é varonil, o que é uma raridade. E cheira a mar.

Se a memória não me trai, assim tomada de relance, semelhantes filhos varões, a humanidade só pariu o belíssimo Rio de Janeiro e o antiquíssimo Cairo. Como neles, também pelas ruas estreitas da baixa portuense formigam casais de turistas pela justa idade d’ouro.

D'ouro o casario de tez flamejante no rio espelhado. D'ouro a luz nas clarabóias, cristais que sobejam de outrora, torcidos em molduras metálicas e toldados por diligentes Ariadnes da fortuna.

Pálidas as mãos e as paredes, que o tempo deliu.

Alvos os cabelos, que o saber (ou um qualquer desgosto) caiou, e os lençóis nos varandins hasteados. Roupa a secar, imaculada como a virgem que borda o escudo da cidade em que o ouro, às vezes, é azul e branco.

Clássicos, os calções até ao joelho, os sapatos sem atacadores, os blusões claros de fecho e molas. As janelas de guilhotina que oferecem vistas obsequiosas.

Abertas as bocas pasmadas: cheira a mar, mas não sopra o zéfiro. Ainda a manhã segue moça e há um admirável mundo novo no Porto surpreendente, se a sorte dobra em cada esquina e se o sol já toca a torre, sobre a névoa.

Cá dentro,  um grasnar alvoroçado de aves, rente aos telhados. Laborioso, dir-se-ia. Na rua, uma acordeonista, ora enfuna ora dedilha a valsa da Amélie. Hoje, triste. Deixemo-la! Amanhã tocará mais leda.

Um casal de namorados beija-se ardentemente de pé. É impossível não arregalar retina ou deter menina! Tudo em redor é cinza, mas o par é rubro, como as pedras onde medram amendoais.

Cheira a mar.

Se, na Primavera, a minha cidade cheira a tília, a tília e mar, já no Outono os seus aromas são frutados. Soltam-se, pelas ruas da cidade, os perfumes envolventes dos assadores de castanhas e da frescura agri-doce das tangerinas, que os miúdos descascam nos recreios das escolas. E no Inverno, no Inverno cheira-me a magnólias e a café torrado. E ainda a mar.

Mas eu não posso falar-te da minha cidade. Não terminaria nunca!

Teria de contar-te como os arquitectos salpicaram de branco - asa de gaivota - o mais pardo granito, para ser amado por pintores e cantado por poetas. E ficaria tudo por dizer. «DAQUI HOUVE NOME PORTUGAL...» e as primeiras páginas penduradas nos quiosques corroboram: ontem, o Raul marcou o golo preci(o)so pela selecção.

Mirando o Douro, com o rio a correr no olhar e o tempo a correr na pele.

Fotografia do André (captada em 2003 com a velhinha Epson)